L'encre de la destinee

L'encre de la destinee

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Dans l’atelier de reliure, la eclat tremblante des chandelles faisait danser des obscurcissements sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du seul manufacture romain où le relieur travaillait quotidiennes avec une précision presque numéro 1. Il n’avait jamais refusé un ouvrage à restaurer, qu'importent son enseignement ou son contenu. Mais celui qu’il avait appris ce matin-là était différent. Un manuscrit sans exergue, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, zéro marque d’auteur. Et notamment, des pages vierges. Il avait d’abord pensé qu’il s’agissait d’un simple carnet oublié, propice à sembler bourré de prières ou de annotations humaines. Pourtant, lorsqu’il avait réceptif l’ouvrage, il avait eu l’étrange conscience qu’il n’était pas aussi vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se reformuler. Mais à partir du moment ou l’aube pointa, des attributs avait changé. Les lignes du donne n’étaient plus vierges. À l’encre black, des phrases étaient apparues, tracées avec une écriture chic et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de tenue qui n’avaient pas subsisté là la veille. Il parcourut les formes avec un mélange de sympathie et d’inquiétude. Ces légendes n’étaient pas des histoires, ni des poèmes. Elles parlaient d'obèses réelles, de citoyens de Rome dont le futur semblait s’écrire sans leur consensus. Il reconnut certains noms. Des marchands, des gemmologues, des commandeurs. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur subtil était généreusement noyer. Le relieur referma violemment le donne, le souffle court. Il pensa dès lors à la voyance Olivier, ces diseuses de bonne aventure populaires pour leur dévouement à partir les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache derrière les signes de l'avenir. Un tel phénomène pouvait-il sembler déclaré par une force étranger ? Était-il en train de consulter l’avenir… ou d’assister à bien une formulation fatale, une cartomancie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et précisément, s’il tournait les résultats suivantes, allait-il y sentir notre propre appellation exposé parmi les étranges ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait nommer. L’évidence l’écrasait : il n’avait aucune sorte de genie sur ce qu’il venait d'apprécier. Tout s’était déroulé comme messagerie dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa infamie avait subsisté inévitable. Même en puisque nous savons ce qui allait effleurer, il n’avait rien pu entraîner pour modifier la suite des des occasions de faire la fête. Était-ce une malédiction ou une marotte intemporelle du macrocosme ? L’écho du choc résonnait encore une fois son esprit. Il ne savait pas s’il devait se mêler coupable d’avoir s'étant rencontré spectateur ou s’il devait continuer la fatalité. Arrivé à son ateliers, il ferma la porte à la suite lui et s’approcha du propose resté ouvert sur son reconnu. Les données n’avaient pas changé. L’histoire était immensément là, inscrite à l’encre black, comme par exemple si le manuscrit l’avait connu avant même que le relieur ne quitte à devoir la parure. Il tourna la page avec une phobie éclaircissement. Un autre nom apparut. Un marchand d’étoffes. Son futur y était libellé avec la même rigueur, la même froideur. le lendemain, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans saint-pierre. Le relieur sentit un frisson tenir le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une préférence ? Se rendrait-il sur place une fois encore, avec l’espoir illusoire de changer ce qui était déjà adresse mail ? Ou devait-il accepter que la voyance Olivier, cette vision de la science qui prétendait signifier l’avenir aux âmes en quête de pertinence, ne servait en vérité qu’à appuyer, impuissant, à la mécanique implacable du destin ? Il referma le donne d’un acte express. Il ne désirait plus lire. Il ne aimerait plus nous guider. Mais le pouvait-il encore ? Car si n'importe quel nuit, l’encre continuait à marquer les nouvelles tragédies, combien de vies faudrait-il avant qu’un dénomination, plus idée voyance olivier encore, n’apparaisse sur ces pages maudites ? Le sien. Et cette fois, qui pourrait en se modifier le cours ?